माया तुम बदली नहीं

नदियों और ऋचाओं की बातें छोड़ो न। बस अब थोड़े ही देर में सब रुखसत हो जायेगा। तुम भी तो छोड़ जाओगी मुझे। कैसे रहूंगी तुम्हारे बिना। तुम्हारे साथ बिताये ये एक महीने, मेरी ज़िन्दगी के सबसे खूबसूरत पल थे। अरे रुको न, हाँ बालों को ऐसे ही खुला छोड़ दो, रात को शैम्पू कर लेना, डीप कंडीशन भी कर लेना, एक एक रेशा सुलझ जाएगा। वैसे भी तुम कभी कंघी तो करती नहीं। बस जी लो यहाँ मेरे साथ। और हाँ, देखो न भूल गयी कहना। ओवर एनालाइज न करो। लीन स्ट्रीट पर घंटों चलना, ईस्ट ब्रॉड स्ट्रीट पे बस यूँ ही मुड़ कर चलते जाना। हील्स पहनने की आदत नहीं थी तुम्हारी। और उसने कहा था हमेशा चप्पल बैग में अख़बार के फोल्ड्स बीच रख कर चलना। उन्हें निकालती, हील्स को वापस बैग में डालती, बैग को झोले की तरह या तो कंधे पे हाथ के सहारे पीठ पर झुलाती चलती या पापा जैसे सब्जी लेकर आते थे वैसे लेकर चलती। ओह, कितना अच्छा था सिर्फ तुम्हारे साथ बातें करना। तुम बदल क्यों गयी, माया? इतनी चुप क्यों हो गयी? बदली या पता नहीं चला कि बदल गयी। खैर, वैसी ही हो। बस चुप हो थोड़ा। शायद शांत हो गयी हो। न न, दरअसल अकेली लग रही हो मुझे, अकेली हो गयी हो। सब कुछ है, पर अंदर से सूख गयी हो, क्लांत हो, सूनी हो गयी हो तुम। क्यों माया? और अगर हो भी, तो मैं क्यों सहूँ? तुम्हें मैंने तो नहीं छोड़ा! मैं तो चार साल पहले भी साथ थी, आज भी हूँ। पर तुम मुझसे तक रूठ गयी? चलो जेनीज़ से आइस क्रीम खाते हैं! 'एक डार्क चॉकलेट और एक लेमन बटरमिल्क का स्कूप दे दीजिये भइया' उसके चेहरे पर असमंजस का भाव देखकर हंस पड़ी थी तुम। कितनी प्यारी लग रही थी। कॉरपोरेट जैसे बंधे सधे बाल, कपड़ों पर एक भी क्रीज़ नहीं, और हंस पड़ी। उस वेश भूषा में इतनी तेज़ हंसी माया कि तुमने स्कूल जाने वाले बच्चों को भी मात दे दी। फिर सँभालते हुए, फोन से नज़रें हटाकर, फ़ोन को पर्स में डालकर कहा, "मे आए हैव अ स्कूप ऑफ़ डार्क चॉकलेट एंड वन लेमन बटरमिल्क, प्लीज" ऐसी मुस्कुराहट, माशा अल्लाह! उस लड़के ने काउंटर के पीछे से कंधे उचकाकर कहा, "श्योर!" और फिर हाथ में कार्ड, बिल, आइसक्रीम, चमच्च और टिश्यू पकड़ाते हुए कहा, "यू हैव डार्क, मिस्ट्रीयसली ब्राउन, ब्यूटीफुल आईज" कैसे अवाक् हो गयी थी तुम! यार माया, यू एस है! यहाँ कोई भाग कर पीछा नहीं करेगा तुम्हारा। और वो क्यूट भी हुआ न तो भी लाइन नहीं मार रहा। कैज़ुअल हैं यहाँ सब। "इंडियन आईज आर ब्यूटीफुल, मैकी। वेल, थैंक यू फॉर द आइसक्रीम एंड विल थैंक माय पेरेंट्स फॉर द जीन्स।" अरे यार माया, क्या बोला तुमने यार! मैं तो चौंक गयी तुम्हे देखकर। चुप हो गयी हो, पर कॉन्फिडेंट और भी हो गयी हो यार। क्या हुआ इतने दिनों में? कॉलेज में तो इत्ते से कॉम्प्लीमेंट में खुद की, दोस्तों की नींद ख़राब कर देती थी ये पूछ पूछ कर कि "मुझसे कोई गलती हुई क्या? कहीं ऐसा तो नहीं कि मैं अनजाने में 'कम हिट ऑन मी' वाले सिग्नल्स देती हूँ? बदल गयी हो माया। पर अच्छा है। पहले वाली दोस्त को मिस किया मैंने तुमसे मिलकर, पर अच्छा लगा। तुम अब खुलकर हंसती नहीं, केवल काम में मशगूल रहती हो। हमेशा कुछ न कुछ नया करती रहती हो। क्यों माया? इसलिए कि अकेली हो गयी हो? घर के कोलाहल की जगह काम में कोलाहल ढूंढती हो? खुश हो न? तुम अब समय पर खाती नहीं, केवल दिन में दो बार कुछ कुछ पेट में डाल लेती हो। इसलिए न कि कोई पूछता नहीं कि क्या खाया? क्या बनाया? कि घर से कोई कॉल आना बंद हो गया। वो पूछता है, फिर भी नहीं खाती माया! कितना कहकर भेजा था कि ये वो फलां योगर्ट ट्राए करना वगैरह वगैरह पर तुमने केवल एक महीने दुःख में, काम में गुजार दिए माया। तुम्हारा घर भी तो हो जायेगा न वो माया। क्यों सोचती हो इतना। खैर, अब मैं एनालाइज करने लग गयी। सुनो, तुम बहुत बहुत अच्छी हो! किसी के नाजायज़ नाराज़ होने पे शकल न बनाओ। किसी का दिल नहीं दुखाया तुमने, किसी से कोई शिकायत नहीं की। अपनी बदौलत, अपनी मेहनत और अपने संघर्ष से अपने फैसले लिए। तो दुखी मत हो। लीन स्ट्रीट के बाद, वेस्टमिनिस्टर घूमना, अल्बेमरले स्ट्रीट घूमना। और घूमना और और खूब काम करना। तुम्हारा काम तुम्हारी पहचान है। तुम्हारी लेखनी तुम्हारे घर का वरदान - वो जोड़े रखेगी तुम्हे उन सबसे जो रूठ गए हैं। और तुम शांत नहीं हुई, माया, तुमने अपनी सारी चुलबुलाहट, सारी ऊर्जा, सारा सारांश अपने भीतर जज़्ब कर लिया है। तुम बदली नहीं, तुम्हारी दुनिया तुमसे अपनी शांति न पाकर बदल गयी है। वो खुश है। उसे कोई और माया मिल जायेगी। मिल ही गयी है। तुम हील्स उतार कर, बैग हाथ में लेकर, कॉफ़ी या चॉकलेट आइसक्रीम लेकर खूब चलो। कॉफ़ी हॉउस के बाहर बैठ कर खूब लिखो और घर जाकर खूब काम करो।

Nationalism for JNU

When they scrub your fingers with anti bacterial, alcoholic hand sanitizer and press your fingers on a lit up screen from below, when you - like that machine - look and flash a smile at the foreign camera and walk away with an air of feigned confidence dithering inside about the uncertainty when you know inside that THAT name on your visa that stamp from YOUR embassy that signature from YOU in confirmation that need to be believed to be trusted certified marked responded to - - that's when you know why Your nation exists beyond shadow lines beyond denial. That's when you know how you exist as an Indian over and above anything and any politics.

To JNU - with love

Later in the night -

sins of the day wash off

strange whispers murmur

slogans echo

Microphone thrust in
stained by political passion

clandestine combine

managed media

idiotic idiomatic ideologies

purposeless politics

nihilist narratives
introduced by innocence
wrapped in curls
contrived corridors

layered lies -

Deception.

Incarceration. Asphyxiation.

a Malda burnt

a Kerala simmered

a Margherita wept

a woman student thrown out.

Transesterification.

Azadi.

Hum kya chatey – Azadi

Hum lad ke lenge azadi

Hum mit ke lenge azadi

Hum til til ke lenge azadi

Hai haq hamara azadi

Imaan hamari azadi

Fitrat hamari azadi

Samvidhan hamara

Hum Leke rahenge azadi.

Bloody salaam!

rebellion ?

anti-establishment ?

pro-poor ?

Borrowed.

Loaned.

Leased.

Duties waived off.

Moth burns itself –

Always.

Love is it?.....Part 7

They knew it would not last.

She let her hair be as they were the last night - scattered on his broad shoulders, half smooth, half tangled. The balmy air from the sea kissed the entire room and swept it clean of the musk odor. He was still in bed, trying to make sense of what was happening between this woman and him.

She will not be hers. He knew it. But she was completely his while they lay together. In the same bed – sometimes in hotel rooms, sometimes in her house, sometimes on his bed. Mostly in dreams and always in unfulfilled realities.

After months she saw him. They kissed. Soft, lingering – as if tasting every sliver of time that had licked the gap between them, painting all those moments of separation with passion. The moonlight washed her house in a pastel yellow. The color of love. From outside, the neem tree waved its branches on the white freshly painted wall. The mirror on the wall had a beautiful patina – of lost love.

They exchanged wine – mouth to mouth. She said she had read it somewhere, in one of her collections. Balancing her in his arms, toppling the Kafka and Marquez that lay on the brown table and gave her company while he was away, he claimed her – in that short moment of nostalgic togetherness.

She cooked. He rolled for them. She slept. He watched her over. He worked. She read her poetry. Together, they had built a dream of sand that they knew would not last.

Last night on Goa. It was a blissful reinvention of herself. On the orange moon kissed beach – no sound but that of the sea. Bearing witness to the last night of silence and quiet assurance – that was to be clipped short soon.

They made love when back in the room. Crazy, teary love.  Every time he would take her in, she cried. She felt as if the world was about to crash. She felt strangely claimed and discarded. She felt complete but empty. And he kissed her deeply, crying out her name each time they finished. All the while, tears kept soaking and matting her hair. She didn’t want to cry. But each time they made love, she ended up filled with emotions – longing, fulfillment, separation, submission, claim, loss; lot more that words can not explain.

The last drag of Black. Spicy, sweet, fragrant. It reminded her of loss. Of belonging. Of being forgotten. Of the hills. Of him.

On the fort, above the din of the cities and lives they left, the wind blew in abundance. The first time they went, they sat. Quiet. Not a word between them. Only the story of the kids in the car played on the radio.

It was the story of two children. Neighbours. One boy and one girl. The boy’s dad was transferred to another city and he had come to bid goodbye to his friend. As kids are, they discussed in innocence how nice it was to be together, to share and care. How she will miss him and he will miss her. Both curious to know if they would ever meet again.  The boy wanting to know more. The girl eager to make him understand the practicality of fading memories and time. The boy at once overcome with emotions, the girl pacifying him with words. Tables reversing. The girl, amidst all the maturity, shuns it all at once. Tells him they might never meet. The boy breaks down too. Perhaps they hug. Perhaps they just wailed. Who knows what’s the end, anyway.

They had reached the hotel. She did not know the rest of the story. He, did not bother to discuss with her. But the story stayed. Perhaps too long than it should have.

He never said why he loved her. She never fell short of explanations. Once while reading that paperback edition of poetry, she felt a tear roll down her eyes. Her cheeks at once red. She rose. Lit a cigarette. Blew out the smoke drag after drag. They would never meet again.

But they did. And each time, it was, it was with an urgency that time was running short. That they needed to hurry up. But once in each other’s arms, time ceased. Moments waited. It was as if everything stood still.

She was diagnosed with blood cancer. Doctors said, it ran in her family. She wanted to meet him once before she left. And talk to him like the children did. But she chose not to.

Alone, frail yet determined at 40, she left. In her own obituary, she dedicated these words to him:

“I wish I could fight for me, against me.”

He came to know from the newspaper clipping.

It was dusk in Lonavala, night in Goa, day in Mumbai and gloominess in Delhi. He rolled down the window and frantically searched for the last book she gave him – tucked between the pages were the poems she wrote – the last one she wrote for him - while they were together.  On the cigarette paper, she had scribbled, her tears smearing the ink.

He looked vacant – at the sea, at the sky, at the memories that lay behind him - splattered on the green hills, soaked in the rain. Just as she had spread herself – in the sun, amidst the air.

Winter, memories...

I like winter nights – dark, foggy, windy and quiet – as if life is overwhelming in its shades, rubbing off its energy in memories that come flooding. Yes, you are right. I am lonely and vacant – with no work at 10 35 pm. The day’s spoils fulfilled, commitments met. This month’s shortages filled to the brim with essentials. That’s what you called my skin, no?

Vacant, erased of any marks, clear, shining, golden in that perfunctory greenish yellow light and the light of the heating rod.

How you melted in the darkness and shone with each sliver of heat and light corroding your skin just as I seeped into you, rusting your life into meaningless meanings. And perhaps calm. Homely is what you called the house – my house. The pronoun ‘my’. How cosy, and warm and home-like and quiet!

You know I like winter nights. Especially in the balcony. With just the outside white light of the CFL glowing with a switch. Click, snap. Cut and open. Clank, swish. At once illuminated and within a nano second pale. With just the streetlamps, lending grace to the shadows of trees dancing on the walls opposite the expanse of the city. Cold, graceful silhouettes. My visage on the wall too. Interrupting the straight and linear progression of the dance of lights on those walls. Mirrored and washed. In memories.

I like winter nights in the balcony. They are calm, quiet, serene peaceful. No one claims any share in the space of the night. While warm quilts embrace the day soaked skins and winter heaters and hot blowers wash away the ruins of tiredness from sleep deprived number punching fingers and data crunching minds, I stand outside smoking.

How else will I push you away than by defying you? Removing you, carefully, craftily erasing you bit by bit each day by doing what you said not to do. Black. Clove flavored. Leaving a sweet aftertaste on the lips. Smearing the tears with those minty memories of fresh assault.

Yes, assault. Violence. Terrible molestation. Forced conversion. Of slipping between one sheet to the other. And each time being raped of the last hit of memory.

I like winter nights when you are not around. Cold. Chill. Chilled.  Chilling to the bones. At once adjective. At other noun. At the other tense. Past. Gone. And the very next moment present. Chilling. Present continuous. Still fresh. Still assaulting. Still tormenting. Still not gone. Still in the process of leaving, coming back, hugging, tightly fixing. Leaving again. This time slowly. Surreptitiously. Watching over me. Intently. Time. You. All observe. Watch. Letting destiny, karma play its role.

I love winter nights when I can smoke outside in the open air. Breeze wafting through loosened hair. Dropping that one hair clutch, or band or whatever it is called carelessly – somewhere. Never to be found elsewhere. Anywhere in fact. Hair, wind, muffler soaking in the skin around the neck, throat, ears, head. Fingers melting with desire. To hold you once more. One last time. Enwrapping you for that last moment of ‘being together.’

Shhhh. Let me listen. To the barking dogs. Barking with each rustle of dry, half wet with dew leaves. Detached from that tree in the park. Just as perhaps you detached, or clutched out free. From THIS – whatever it is called.

I like winter nights in the balcony, with you – now only in slivers of memory which come not as an epic narrative beginning in media res or perhaps a tragedy - with a beginning, middle and an end but as punctuated prose. Like Woolf’s. Unarranged. Random, Chaotic. Like my mind. Like whatever THIS is or is it THAT was yet?

The final ash flicked. The final drag inhaled. Seeped in. Exhaled. The butt, consumed and absorbed of its contents completely. Lost. Thrown carefully down. So that no trace remains. Not even a whiff.

The balcony doors shut. Noises of the road, of the rustling leaves, the barking dogs, the sometime crashing whoosh of aeroplanes, the accidental announcement of car horns – clanked shut. With that final bolt.

An evening without you. A night of your absence awaits.

Memories...

My meaning

invaded by those lips of silent leaves

staring at the infinite possibilities

within finite limits

of time, space, continuum.

My flesh into you

yours into mine.

Meaning  -

at once revealed

at once gone.

You won’t come back

i won't return

while i will relive

each of those moments

those whispers

those beautiful pure times,

in ecstasy

Love

Surrender

Control

Passion

Calm

Nights

Death – of time

a possibility

an infinite hope

of togetherness

and perhaps

Love. 

Will you dream too? 

will you remember too? 

Conservation, preservation, invention..

rescue vocabularies 

develop a new grammar 

for the aphorism of time 

will not let you articulate 

punctuations are important 

just as conjuctions are 

breaking and forging new identities 

lost in the conundrum of civilizational wars 

they say globalization 

and mean unabashed consumption 

subsuming of the whole in a powerful part 

they say culture 

and mean a monolith 

they say america 

and mean the whole of United States 

they say India 

and mean all - 

kashmir, north east 

(forget that there are 7 different states -they themselves identified

dots of new, fresh, organic tastes - 

they celebrated one in Nagi pokhri) 

telangana

hyderbad

nostalic over Bombay 

and Calcutta 

and Cawnpore 

therefore 

we need language 

rather languages 

to chronicle each hurt 

each flesh pinched 

each nipple bit 

each breast manhandled 

each bread snatched 

each dog killed 

each dream shattered 

and each moment lived. 

Rescue words 

save vocabulary 

build new architecture

invent new syntax

we need it 

i need it 

you need it 

caese the fleeting time

the chasing, fast erasing memories

moments frozen in skinny details. 

I want to be read - free

I want to emboss poetry on metro rails

one day 

on the swaying and swishing body of the train

ón the faded skin of DTC buses

on the muscles of corporate architectures

in malls

in parking lots

painting the city with poetry 

Delhi - where i lost myself and found again 

i want to write poetry deeply engraved into its skin 

Breathing the hot and cold of the weather 

surviving the scorching heat of politics 

and the vaporous cold of media

i want it to still survive

after freezing days of unsymapthy

after scalding days of vulgar show off 

I want poetry

to be free from the hassles of bespectacled editors

and branded publishers

and swanky cars driving B&B Sons and other publicity 'givers'

I want to write for myself

and you and us

and anyone that breathes 

and not depend on anyone

to be read to be publicized 

I want to write poetry on the mounds of dirt - everywhere

gushing off stench in Nehru Vihar

used, putrefying sanitary napkins

dogs and urchins debating Darwin

over half eaten pizza 

I want to write poetry on swanky cabinet meetings

'in glassrooms of corporate structures

on half burnt faces 

maimed limbs

mangled bodies

crushed dreams

brutally snatched livelihoods 

I want to write on Wazirabad and Gopalpur

and report how unannounced fire burnt illegal constructions

how carbon monoxide killed daily wagers

while they thought

they slept peacefully

in the winter night  

And be published and displayed at Race Course

the next station Jor bagh

many stations earlier

the Hauz Khas 'Village'

I want to write poetry on actual villages

on happiness there 

Not all vulgar and ugly

but sometimes beautiful when they really are. 

Looking for beauty in the metros

i look for poetry

on the otherwise blank

or badly done advertisements 

of a certain shrieking politician

claiming to clean Delhi

Rancid rant

And no i will not compromise!

Why should i?

Did i work less?

smile less?

report less?

write less?

perform less?

discuss less?

advise less?

manage less?

Yes i did not -

warm up to you 

snigger at lame jokes 

laugh at sexist jibes

tolerate idiocy and sycophancy 

passed counterfeit data 

blew up time for 'right' moments 

cosy up in corridor meetings 

And that is the precise reason, Mr. Asshole !

That i deserve all that you claim

appropriated by goddamn history!

And i will have it, my way - someday!

He is a poet

Because he can afford to - 

He writes poetry dipped in sensitive phrases 

laced with kind, soft musings about a female heart. 

The first kiss on her lips

the soft touch of her skin - for the first time. 

She is just his wife -

being made so the night before -

washing the stains of the bloodied sinful sheet furiously 

sobbing and crying and wetting her dishevelled hair.

He looks at her 

writes another verse 

of her pain 

the stab of his virility

taking away her innocence. 

She cries 

continues to cry. 

His verse unbale to reach her 

penetrates the world 

with amazing sensitivity. 

Brilliant the poet 

emerges on the canon

Rising above mounds of tears

Because he bloody could afford so! 

Am not writing...am ranting

Am not writing - 

creating a beautiful architecture 

measuring words in teaspoons of rhyme, rhythm, candor 

loading with intertextual metaphors in history and theory 

Am ranting. 

I don't have the luxury 

to weigh 

to balance 

to contemplate 

to think through. 

Poetry is not a hobby for me 

it's a reflex 

when one of you groped and fled 

whistled and sniggered 

catcalled and dragged 

Poetry is not a search for me

it's where i belong 

after each night of violation 

where i curl up in peace 

after draining my tears 

In tiara of words. 

Am not writing, am ranting. 

एक बार फिर....

मुझे लेफ्ट, राइट, लिबरल आदि इत्यादि की परिष्कृत भाषा 

कैंपस के उस कैफ़े तक समझ आती थी 

जहाँ न तो 7 वर्षीय छोटू गिलास में चाय परोसता घर संभालता था   

न ही मैली साड़ी में पगलिया अर्ध नग्न महाविद्यालय की सड़क पर

हंसती रोती बाल नोचती थी.

जिम और पार्लर जाकर नारीत्व खरीदी आयीं संभ्रांत नारियां
नारीवाद के नारे  को ब्लैक गोगल्स के साथ सर पे चढ़ाये
अमुक टीवी चैनल के अमुक स्लॉट में विछारधारा का संघर्ष छांटती
जब कुछ  चुनिंदा वाक्यों में चुप्पी ओढ़ लेती हैं तो
कैसे जस्टिफाई करूँ सारे वाद विवाद प्रतिवाद?
कैसे मान लूँ कि  कलम में ही क्रांति है?

लेफ्ट राइट लिबरल की पीत राजनीति के बीच बंटी
उस छद्म सर्वहारा के लिए छद्म पीड़ा और छद्म क्रान्ति
अचानक चुप, शांत, मौन, सन्नाटे में सनी -
मेरी समझ से परे, मेरे बुर्जुआ दिमाग के बाहर
मोम क्रांति से चिकनी सड़क पर  फिसलती जाती है.

शायद सही समय पर रानी, संगीता, लीला, कान्ति बलात्कृत नहीं  हुई
सही समय पर उन्होंने या उनमे से किसी एक ने मर्द ज़ात की मर्दानगी को उकसाया नहीं
कुछ महीने पहले पीड़िता नहीं हो सकती थी?
साली, छोटी जात! TRP का हिसाब  समझ नहीं आया?
बेशर्म! पूछती है, "निर्भया को न्याय तो मुझे क्यों नहीं?'

लेफ्ट लिबरल पोस्टमॉडर्न पोस्टस्ट्रक्टुरल कम्युनिस्ट कामरेड्स
बड़ी बड़ी भीषण शब्दावली की क्रांति से लैस छोटे छोटे कमेंटी कुनबों में
लगातार यहाँ वहां सर्वहारा का संघर्ष  ढूंढ रहे हैं.

घटना  के बाद एसिड से जलाये गए अंगों की गंध
संगीता की चीख
रानी की विच्छिन्न हुई देह
लीला  का चुक चुका धैर्य
कांति का लगभग मर चुका आत्मविश्वास -
गंगा मैया की घाट पर 24सों घंटे बिजली के पंखे में सोये राइट के  
'अच्छे दिन' के अच्छे सपनो की गहरी नींद नहीं तोड़ पाते

इंडियन मार्क्स मलाना क्रीम की मलाईदार सांस में
व्हिस्की के विहंसते जाम में
मार्लबोरो और लॉन्गबीच की लम्बी कश से खिंची लम्बी बहस में
हर रोज़ साम्यवाद की लाल शाम ढूंढ रहा है.

और यहां संगीता, लीला, रानी, कांति और न जाने कौन कौन
हर मिनट हर सेकंड
घर की दहलीज़ के अंदर
चौखट के बाहर
ऑफिस के चैंबर्स  के बीच
लिफ्ट में
बस में
ट्रेन में
कैब में
बाजार में
एकांत में
भीड़ में
चाऊमीन खाये पगलाए लड़कों को
तरह तरह से उकसा  रही है 

भीतरगांव

जीवन, सत्य और प्रेम के बीच पसरी एक अंतहीन खाई.. कभी कभी ऐसा लगा जैसे सफ़ेद धुले आसमान के नीचे, हिम श्रृंखला के ऊपर से, सूरज की अंतिम किरणों को चूमते बस कूद जाये - मौत से जंग लड़ने। पर बार बार कुछ छूटे कर्तव्य, कुछ रीते नयन, कुछ बचे हिसाब जैसे हर बार रोक लेते हों. जीजिविषा अलग चीज़ होती है. जीने की कला बिलकुल अलग. शायद दर्शन के इस अंतहीन अंतर्कलह के मध्य फंस गया था न निगलने न उगल पाने वाला वो निवाला। 

परिवर्तन प्रकृति का शाश्वत नियम है - यह बात समझती भी थी, जानती भी, अपनाती भी थी. पर परिवर्तन के इस व्यावहारिक परावर्तन को तमाम ज़िंदगियों में उतरता देखकर थोड़ी विस्मित थी.



रीना ने भीतरगांव के उस दलित कस्बे में बच्चों को पढ़ाना शुरू किया। शायद इसलिए कि कहीं और के छूटे कर्त्तव्य का निर्वहन वहाँ करके अपने आप को अपराधबोध से मुक्त कर सके. पर क्या मुक्ति सम्भव है? सब कुछ करने, महसूसने, टूटने और बिखरकर खुद को समेटने के बाद क्या कोई कभी भी मुक्त हो सकता है?



दोपहर में धूप से नहायी शैल श्रृंखला को उनींदी आखों से देखते हुए रीना ने चट्टान पर लेटे लेटे लगभग पूरे वृत्तांत को क्रमशः उलटते पलटते देखा? क्या हर बार हर सफलता की वजह परिस्थितियां और हर विफलता का कारण वही थी? क्या विश्वास करना अपने आप में एक विश्वासघात था? क्यूंकि हर विश्वास के पीछे खुद को छोडकर कहीं और अपने अस्तित्व को ढूंढना स्वयं के साथ विश्वासघात ही तो है?



कल शाम को गाँव की एक लड़की का बलात्कार हुआ. स्थानीय विधायक ने यह दुष्कर्म किया यह कह कर कि बलत्कृत युवती से विवाह कर वह उसे रानी बनाएगा और स्वयं को उसका रक्षक, औरों के लिए परमेश्वर और प्रदेश के लिए राजा। काश ज़िन्दगी केवल स्वयम्भूत समीकरणों पर चलती। काश! लोग - खासकर औरतें - केवल मांस का लोथड़ा और भावनाओं की पुलिया होतीं जिसे जब चाहे फाटक खोल कर आजाद करो और जब चाहे बंद करके दम घोंट दो. और हर बार इसी अपेक्षा के साथ कि परम पवित्र, पतिव्रता नारी का ममत्व स्वयं को त्याग कर अपना सर्वस्व उस जानवर को सौप दे! बलत्कृत युवती ने विवाह के दिन मंडप में ही खुद को आग लगा ली. स्थानीय मीडिया ने मामला खूब उछाला। पर हुआ क्या? जीता कौन? वही विधायक! आखिर वोटों की, समर्थन की राजनीति खेली थी. बेचारगी की हालत में, जनता के बहुमतों से गरीबों, दलितों और भीतरगांव का वह मसीहा जीत गया. उसकी शादी अंततः दिल्ली के एक मालदार विधायक की मालदार बेटी से हो गयी.

परित्यक्त ख़ामोशी

मेरे जाने के बाद अगर एक चीख भर भी बच जाए 

तो शायद बहुत कुछ कह गयी मैं. 

मेरे जाने के बाद अगर ये टीस भी दे जाए 

तो शायद बहुत कुछ कर गयी मैं.

मेरे रहते अगर कभी कभार ही सही एक विध्वंस होता सा दिखे
तो शायद नयी परिभाषाएं गढ़ गयी मैं.

मेरे रहते अगर ज़रा सा भी चैन कभी मिलता सा लगे
तो ज़रा सा ही सही ज़ायका ज़िन्दगी में भर गयी मैं.

Darts and quivers

I feel with every sunrise the texture of you

slowly being washed away 

from familiar streets and staircases. 

I scattered my soul 

to the drunken air 

above the sun beaten earth.

And quivering knees 

beaten and infected with hesitation 

slowly leaving footprints 

deepened by the weight of shame 

Love has shriveled its way

quietly and naturally to death.

From the precincts of cheap apartments and hotel rooms 

escape heavy air of heavier heaves. 

Everything seems drowned in that one gasp 

the one with together - with each other. 

Perhaps there was a purpose somewhere 

tucked between shared meals or beds 

Nesting between embraces, arguments and kisses. 

I hear and feel nothing. 

Warm tears wetting my cheeks, neck

entangled in my scattered hair - now lost. 

Only a sense of numbness 

etched beautifully into my skin 

deepened and deepening by the age of time - 

unravaged and uncaptured by memory.

In defense of 'dry'ness, your highness!

It's a dry spring....

Of wilted dreams, wizened ideas

Parched ambitions, scorched desires...

Dry lips lisping the drier notes of Dryden's humour
Shrivelled souls in the driest month of the year.

Baked kiln and salty deserts
in dry months of dessicated minutes
Torried and burned and dehydrated...dry dry dry times!

It's a dry spring
reminiscent of drier autumns
just gone by...

Of a dry year
of dry ambitions.....
of still drier, shrivelled verbs -
defying and defining dry actions.

It's a dry month and a dry season -
nursed by dry thoughts of dry ambitions. 

The end....

With a thud it fell 

the delicate coffee mug. 

With one jerk it smashed 

the soft contours of brew stained corners.

Leaves of the mauve flower embossed
on the procelain mug - detached.
Each shred on the floor
hurt.
The ankle bled, the toe grew spongy.
The leaves cut deep.

Blood everywhere
red everywhere.

The coffe mug
will be wiped off in the morning.
The stains on walls will fade away;
each coat of white pain
will smudge and vanish them..

Each paint is a new beginning
for the seasoned painter of love!

And each coffee a new chance
for the glib talker of life....